Une terza rima. Je continue à m'essayer aux différentes formes de la poésie classique.

Il était un lieu, virtuel mais si réel, où je me trouvais bien à délirer et partager les bons mots. Une île imaginaire bien au chaud sur un forum, celui de Nousvelles.com. Mais il a été décidé de l'oublier, je lui fais donc mes adieux dans ma première sextine.

Adieu à mon île

Sur une île, un beau jour, je me suis perdue

Sable fin, cocotiers, un tout paradisiaque

Loin du stress, des interdits et de la cohue,

Ma bulle isolée aux saveurs aphrodisiaques,

Pourtant, peuplée de belles gens ou d'inconnues,

Amoureux des bons mots, cachés dans la baraque.
 

Je peux l'avouer, j'adorais notre baraque,

Son badinage mutin, m'y suis-je perdue ?

Ses joutes verbales, distractions inconnues

Qu'on ne trouve qu'en ces ailleurs paradisiaques

Et qui, pour mon cerveau, sont tant aphrodisiaques,

Qu'il a créé dans une nouvelle cohue
 

Parfois, on se lâchait, véritable cohue.

Chacun à sa façon, on cassait la baraque.

Nos Robinsons rêvaient en vers aphrodisiaques.

Mes naufragés aimés, sur notre île perdue,

Qui me firent croire aux confins paradisiaques.

Nous voilà repartis, destinées inconnues
 

Quand il venait à faire peur des inconnues,

Qu'un regret nous prenait des lointaines cohues,

Soudain, son paraître était moins paradisiaque.

Mais envers tout, c'était notre douce baraque

Où je délirais tant à mes heures perdues.

Mais, las, tout cela était trop aphrodisiaque.
 

Qu'importe si d'autres n'aiment l'aphrodisiaque,

Je le crie haut, j'aimais ces sensations inconnues

Tant pis, si ma réputation y est perdue,

Cela me sied plus que revivre ces cohues,

Dans ces immeubles qui ne sont pas ma baraque,

Qui, à y songer, n'ont rien de paradisiaque.
 

Je dis adieu à mes rêves paradisiaques,

Je dis au revoir à mes jeux aphrodisiaques

Et je referme la porte de ma baraque.

Je laisse mon île repartir inconnue

Et obligée, je m'en retourne à la cohue.

Triste, affligée, sans elle je me sens perdue.
 

A tous mes Robinsons, des vœux paradisiaques;

A toute mes marquises, un aphrodisiaque;

Qu'est-ce qu'un pantoum ? Une forme poétique aux règles exigeantes (que je ne connaissais pas).
1. Vers octosyllabiques ou décasyllabiques
2. Le deuxième et quatrième vers de chaque quatrain se retrouvent, respectivement, en première et troisième place du quatrain suivant.
3. Le premier vers du poème est également le dernier.
Une nouvelle forme que je découvre et qu'il fallait que je tente. Qu'est-ce que j'aime tenter de nouvelles choses.

 

Quelles sont ces festivités ?

Cette femme au masque blême

D'une intrigante beauté

Écho d'un surprenant blasphème.

Cette femme au masque blême

Qui soudain change de côté

Écho d'un surprenant blasphème

Montrant son envers frelaté.

Qui soudain change de côté ?

Pour cacher ses obscurs problèmes

Montrant son envers frelaté

Le loup devenu diadème

Pour cacher ses obscurs problèmes

Et sa secrète identité

Le loup devenu diadème

Prouve pourtant sa vacuité

Et sa secrète identité

Obtenue par le baptême

Prouve pourtant sa vacuité

Lui promet futur d'anathème

Obtenue par le baptême

L'âme pourrie, vernis gâté

Lui promet futur anathème

Comme sombre fatalité

L'âme pourrie, vernis gâté

Ce qu'il faut enfouir à l'extrême

Comme sombre fatalité

Et de la joie montrer l'emblème

Ce qu'il faut enfouir à l'extrême

Pour offrir sa frivolité

Et de la joie montrer l'emblème.

Quelles sont ces festivités ?

Un poème ou plutôt un exercice d'allitération. Le plaisir de jouer avec les mots.

Souffle, siffle flûte félonne,

Que les feuilles folles finissent de flétrir,

Que les faibles enfin frissonnent,

Frileux, froussards, forbans, sans futur à s'offrir.

Souffle, siffle flûte fougueuse,

Que les forts fassent feu, fiers et fertiles fils,

Fous dans une fête fielleuse

Fomenteurs de la fin, fâcheux qui la fournissent.

Souffle, siffle flûte fatale,

Phare des fuites des forçats finis, fanés,

Fable feinte du front final

Où fossoyeurs aux fusils flinguent, fascinés.

Souffle, siffle flûte futile,

Funèbres funérailles, fatum qu'on affute

Où flambent les fragiles